Бородулина не стало…
Беларусь потеряла величайшего своего поэта …
Достойнейшего сына…
Национального гения…
Когда-то я написал ему на чашке, подаренной в день рождения:
Атруту часу піць —
Не мёд на бараду ліць.
Дай Божа вечна жыць
І вечна барадуліць!
Не вышло вечно… Физически не вышло… Но он создал бессмертную поэзию — и в ней, в бессмертном белорусском слове, в бессмертном белорусском духе Бородулин будет вечно.
Его не стало в Прощеное воскресенье…
Прости, Рыгор… Мне, твоим беспечным друзьям, умникам и дуракам, белорусам, которые не слышали тебя, пророка истинного, а слушали пророков ложных, — всем нам прости…
А если кому-то и не простишь, то что ж — ты имел всегда на то право земное, а теперь имеешь и право небесное…
Мне нестерпимо будет не хватать тебя… Невыносимо…
